Ricardo Bastos
50emais
Nesta semana que passou, resolvi organizar uma gaveta que há anos vinha sendo fechada sem muita convicção. Dessas que todos temos em casa, onde vão parar objetos que ainda não tiveram coragem de virar lixo. Pilhas sem carga, parafusos soltos, moedas esquecidas, canetas que já não escrevem e, espalhadas entre tudo isso, um pequeno molho de chaves.
Peguei uma delas e fiquei olhando por alguns segundos. Era pesada, de metal antigo, dessas que já não se fabricam com frequência. Tentei lembrar que porta ela abria. Revirei a memória como quem procura um endereço perdido. Nada. Nem a casa, nem a fechadura, nem o momento em que ela passou a morar naquela gaveta.
Continuei examinando as outras. Uma tinha uma etiqueta já amarelada, a tinta desapareceu com o tempo. Outra era minúscula, provavelmente de alguma gaveta ou armário. Havia ainda uma chave de carro. O carro já não existe há muitos anos. Mas a chave continua ali, fiel ao seu posto, como se ainda esperasse o momento de voltar a ser usada.
Achei curioso. Guardamos chaves muito depois de esquecermos as portas. Talvez porque elas representem mais do que sua utilidade. Cada uma foi importante em algum momento da nossa história. Abriu a primeira casa, o primeiro apartamento, o escritório onde trabalhamos tantos anos, o portão da casa dos pais, a bicicleta dos filhos, um cadeado de viagem. Hoje não abrem mais nada. Ainda assim, permanecem conosco.
Percebi então que fazemos exatamente a mesma coisa com as lembranças. Carregamos histórias que já não têm função prática. Conversas que terminaram há décadas. Lugares que desapareceram. Pessoas que seguiram outros caminhos. Sonhos que mudaram de endereço. Nenhum deles abre mais as portas do presente. Mas todos ajudaram a construir quem somos.
Na juventude, acreditamos que viver é acumular. Mais experiências, mais bens, mais conquistas. Com o tempo, descobrimos que viver também é aprender a guardar apenas o que continua fazendo sentido. E essa talvez seja uma das tarefas mais difíceis da maturidade.
Não falo apenas de objetos. Falo das culpas antigas, dos ressentimentos, das comparações, das expectativas que insistimos em carregar como se ainda servissem para abrir alguma porta.
Há chaves emocionais que também perderam a fechadura. Insistimos em revisitá-las, tentando reabrir situações que já terminaram. Procuramos respostas para perguntas que o tempo resolveu de outra maneira. Às vezes passamos anos tentando entrar novamente em lugares onde a vida já fechou a porta por dentro.
Enquanto olhava aquele pequeno molho de chaves pensei em quantas delas eu poderia descartar. Confesso que hesitei. Não pelo valor do metal, mas pelo peso das histórias. Cada chave parecia guardar um capítulo da minha vida, mesmo que eu já não soubesse identificar exatamente qual.
No fim, deixei algumas na gaveta. Talvez por nostalgia. Talvez porque nem tudo precise continuar útil para continuar valioso. E guardei comigo uma pequena lição. A maturidade não consiste em jogar fora o passado. Consiste em saber que ele não precisa mais abrir portas.
As portas que realmente importam estão diante de nós. E, para essas, a vida sempre encontra uma chave nova.
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