Ricardo Bastos
50emais
Chega uma idade em que a gente começa a prestar mais atenção no silêncio. Não falo daquele silêncio dramático de filme ruim, nem do silêncio solene das igrejas vazias. Falo do silêncio da casa mesmo. O silêncio da sala no fim da tarde. Da cozinha depois do café. Do quarto quando a televisão já não está ligada só para fazer companhia. O silêncio comum, esse que sempre existiu, mas que só depois de certa idade ganha voz própria.
Quando eu era mais novo, silêncio era uma coisa rara. A vida fazia barulho demais. Trabalho, filhos, contas, pressa, telefone, trânsito, compromisso, gente entrando e saindo, planos, discussões, portas batendo, rádio ligado, televisão ao fundo. A gente passava tanto tempo querendo um pouco de paz que imaginava o silêncio como prêmio. Um troféu doméstico. Um luxo. Um descanso merecido.
E, de fato, existe esse silêncio bom.
É o silêncio de quem já não precisa provar presença o tempo todo. O silêncio de quem aprende a gostar da própria companhia. O silêncio da manhã de domingo, quando a casa ainda está em ordem e o café sai sem cerimônia. O silêncio de poder ler duas páginas de um livro sem interrupção. De sentar numa poltrona e não fazer nada, sem culpa. De não ter que dar explicações sobre o que está pensando, ou sobre por que não está pensando em nada.
Esse silêncio é uma conquista.
Talvez só depois dos 50 a gente entenda isso direito. O mundo passa metade da vida nos empurrando para o ruído. Depois, quando ele enfim dá uma trégua, descobrimos que o sossego tem um valor que ninguém explicou antes. Não é solidão. Não é tristeza. É espaço. Espaço interno, inclusive. Uma espécie de folga da alma.
Mas há um outro silêncio.
Esse não entra na casa como descanso. Entra como peso. A diferença, às vezes, é mínima. O mesmo corredor, a mesma xícara na pia, a mesma luz da tarde na varanda. Só que, em certos dias, o silêncio não acolhe. Aperta. Ele já não parece paz. Parece ausência. Não parece escolha. Parece sobra.
A vida madura vai ensinando, sem muita delicadeza, que nem todo silêncio é igual.
Existe o silêncio que acompanha e o silêncio que isola. O que alivia e o que esvazia. O que diz “enfim, um pouco de sossego” e o que sussurra, com certa crueldade, “será que ficou gente de menos?”.
Talvez as pessoas da minha geração tenham mais dificuldade com isso. Fomos treinados para confundir recolhimento com fortaleza. Para achar que dar conta da vida sozinho é sinal de caráter. Para suportar sem narrar. Para chamar de tranquilidade aquilo que, muitas vezes, já era uma forma de afastamento. O ser humano, especialmente depois de certa idade, aprende a se esconder dentro da própria rotina. E a rotina, como se sabe, é um ótimo disfarce.
A gente arruma o armário. Vê o noticiário. Resolve uma coisa na rua. Volta. Faz café. Passa o pano numa estante que nem estava precisando. E vai chamando isso de normalidade. Em muitos dias, é mesmo. Em outros, é só uma maneira respeitável de não encarar o vazio.
Não digo isso com amargura. Digo com alguma experiência.
Porque envelhecer, entre outras coisas, é começar a perceber nuances que a juventude atropela. Uma pessoa mais nova costuma tratar o silêncio como bloco único. Gostei ou não gostei, pronto. Uma pessoa madura, se estiver atento, começa a notar as camadas. Sabe quando a casa está quieta e boa. E sabe quando está quieta demais. Sabe quando quer ficar só. E sabe quando está usando esse querer como desculpa para não telefonar, não sair, não pedir companhia, não aceitar convite, não admitir que o domingo ficou comprido.
A maturidade, às vezes, é apenas isso, dar nome mais exato ao que se sente.
O silêncio bom não assusta. Ele repousa ao lado da gente. O outro fica rondando. O bom deixa o pensamento respirar. O outro faz eco. O bom é escolha. O outro, quando a gente não percebe a tempo, pode virar costume. E há costumes que se instalam com educação suficiente para só mostrarem seu estrago muito depois.
Talvez por isso seja importante, em certa altura da vida, cultivar barulhos escolhidos. Um almoço com amigo. Uma caminhada com conversa. Um telefonema sem motivo. Um café fora de casa. Uma visita adiada há meses. Um neto correndo pela sala. Uma música tocando antes do escurecer. Não para fugir do silêncio, mas para que ele não vire dono da casa.
Chega uma fase em que a gente aprende que paz e isolamento não são a mesma coisa. Assim como companhia e invasão também não são. Entre um excesso e outro, talvez more o equilíbrio mais difícil da vida madura. O de saber gostar da própria presença. O de saber viver só, se for o caso, sem deixar a alma em aposento trancado.
Hoje, desconfio um pouco de quem diz amar todo silêncio. Ou de quem diz não suportar nenhum. Os dois me parecem exageros. A vida, como quase sempre, trabalha melhor no meio-termo. Há dias em que o melhor que pode acontecer é ninguém tocar a campainha. E há dias em que a salvação pode ser exatamente alguém tocar.
No fim das contas, amadurecer talvez seja isso, aprender a escutar melhor o que a casa diz quando tudo se cala.
Porque chega um tempo em que o silêncio deixa de ser apenas ausência de barulho.
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