50emais
Nesta crônica perfeita, Martha Medeiros fala desse fenômeno que nos aturde tanto que é o envelhecer. Se o destino não decidir de outra forma e ceifar nossa vida no meio do caminho, todos nós, sem excessão, vamos chegar à velhice. Talvez por ser esse o último estágio da existência, resistimos tanto a aceitar o envelhecimento.
“No espelho do banheiro, nosso rosto é o mesmo todo dia. Envelhecemos microscopicamente. De terça para quarta, nenhuma diferença,” escreve Martha, comentando: Até que você encontra na rua uma ex-colega de faculdade ou se depara na tevê com alguém que já fez parte da sua juventude e se pergunta: será que eu também perdi o frescor? Eles se perguntam a mesma coisa quando te veem.”
E a autora acrescenta: “O tempo tem rosto, o tempo tem mãos, o tempo tem voz — e nada disso permanece o mesmo. As superfícies espelhadas reproduzem uma imagem de aparente pausa porque, de hoje para amanhã, não se nota alteração.”
Leia a crônica completa, publicada por O Globo:
Assistia a um telejornal, distraída, quando apareceu na tela o depoimento de um coroa que eu não conhecia, mas, por algum motivo, a imagem me atraiu. Ao ler o nome dele nos créditos, pensei: já conheci um cara com este nome… Peraí… Não pode ser.
Caramba, é ele. Um amigo que sumiu de vez do meu radar. Pertencemos à mesma turma de praia quando tínhamos 20 anos. Lembro que ele surfava, tinha um jipe e era um gozador nato. E agora estava ali, sisudo na tela da tevê, de terno e gravata, com a pele acinzentada, um fiapo de cabelo, um senhor — da minha idade.
No espelho do banheiro, nosso rosto é o mesmo todo dia. Envelhecemos microscopicamente. De terça para quarta, nenhuma diferença. Até que você encontra na rua uma ex-colega de faculdade ou se depara na tevê com alguém que já fez parte da sua juventude e se pergunta: será que eu também perdi o frescor? Eles se perguntam a mesma coisa quando te veem.
O espelho do banheiro não conta a verdade pelo simples fato de que ignoramos o que é visto toda hora. Já fotografias antigas são espelhos retroversos, demarcam com precisão as diferenças entre o antes e o agora.
Outro dia mostrei para minha filha uma foto de nós duas em 1992, eu a segurava em meu colo. Ela ficou impactada: “Era uma criança!”. “Claro, você tinha um aninho”. “Estou falando de ti, mãe”.
É uma questão de perspectiva. Para os bebês, os pais são matusaléns. No entanto, naquela foto, eu tinha menos idade do que ela tem hoje — éramos não uma, mas duas crianças.
Um dia ela me verá com o rosto completamente craquelado, miúda, corcunda pelo peso dos anos transcorridos, e o susto será outro: serei um espelho do seu futuro. Será obrigada a encarar a velhice que, gostemos ou não, está sempre em nossos calcanhares.
Leia também: Primeira negra na Academia Brasileira de Letras encontra-se com as outras imortais
Mas quando encontro minhas amigas a intervalos de tempo, sou atravessada pela verdade óbvia de que não somos mais as meninas do pátio do colégio.
O que me consola é que estes espelhos vivos (a feição atual de nossos velhos afetos) trazem tanto más como boas notícias. Em vez de sofrer pelo que está arruinado, busco em cada rosto o sorriso moleque de antigamente, o olhar ainda curioso, a eternidade que mora nos detalhes.
Leia também: O Brasil é um país extremamente velhofóbico
Aquele amigo que apareceu na tevê, tão concentrado em sua declaração em frente às câmeras, talvez tenha deixado escapar um filete de irreverência em meio aos verbos empolados que usava, e foi isso que me fez reconhecê-lo. Mesmo o mais implacável dos espelhos reflete algo em nós que não muda.
Leia também: Quando o tempo que está pela frente fica menor do que o que já passou
